Аркадий МАКАРОВ
         > НА ГЛАВНУЮ > РУССКОЕ ПОЛЕ > ПАРУС


ЛИТОРГ

Аркадий МАКАРОВ

2011 г.

ЖУРНАЛ ЛЮБИТЕЛЕЙ РУССКОЙ СЛОВЕСНОСТИ



О проекте
Редакция
Авторы
Галерея
Для авторов
Архив 2010 г.
Архив 2011 г.

Редсовет:

Вячеслав Лютый,
Алексей Слесарев,
Диана Кан,
Виктор Бараков,
Василий Киляков,
Геннадий Готовцев,
Наталья Федченко,
Олег Щалпегин,
Леонид Советников,
Ольга Корзова,
Галина Козлова.


"ПАРУС"
"МОЛОКО"
"РУССКАЯ ЖИЗНЬ"
СЛАВЯНСТВО
РОМАН-ГАЗЕТА
"ПОЛДЕНЬ"
"ПОДЪЕМ"
"БЕЛЬСКИЕ ПРОСТОРЫ"
ЖУРНАЛ "СЛОВО"
"ВЕСТНИК МСПС"
"ПОДВИГ"
"СИБИРСКИЕ ОГНИ"
ГАЗДАНОВ
ПЛАТОНОВ
ФЛОРЕНСКИЙ
НАУКА

XPOHOC
ФОРУМ ХРОНОСА
БИБЛИОТЕКА ХРОНОСА
ИСТОРИЧЕСКИЕ ИСТОЧНИКИ
БИОГРАФИЧЕСКИЙ УКАЗАТЕЛЬ
ПРЕДМЕТНЫЙ УКАЗАТЕЛЬ
ГЕНЕАЛОГИЧЕСКИЕ ТАБЛИЦЫ
СТРАНЫ И ГОСУДАРСТВА
ЭТНОНИМЫ
РЕЛИГИИ МИРА
СТАТЬИ НА ИСТОРИЧЕСКИЕ ТЕМЫ
МЕТОДИКА ПРЕПОДАВАНИЯ
КАРТА САЙТА
АВТОРЫ ХРОНОСА
Славянство

Аркадий МАКАРОВ

Задонское повечерье

Рассказ

И от сладостных слез не успею ответить,
К милосердным коленям припав.

Иван Бунин

 В Богородческом храме светло. В Богородческом храме солнышко играет. Поднимешь взгляд — зажмуришься. Певчие на хорах в канун праздника Иоанна Предтечи ему славу возносят, — как хрусталь поет. Двери храма распахнуты, вечерний воздух столбом стоит. Свечи горят ровно, пламя не колышется. Высок купол — глаз не достает. Дышится легко и радостно.

 Велик храм. Богат храм. Золота — не счесть! Тонкой работы золото, филигранной. Одежды настоятеля серебром шиты, новые, нитка к нитке. Где ткали-шили такую красоту — неизвестно. Рука мастерицы терпелива, тысячи серебряных ниток вплести надо, узор вывести. Серебро холодком отдаёт, голубизной воды небесной, — свежие и чистые ключи ее из-под самого зенита льются, душу омывают, всякую пену-мусор прочь относят.

 Богородческий храм при мужском монастыре стоит — угловым камнем при том самом монастыре, отцом-основателем которого был Господень угодник, чудотворец Тихон, на земле Задонской просиявший. Вот и реликвии его здесь — рака с мощами, одежды ветхие церковные, икона его. С виду казак, борода смоляная, глаза острые, пронзительные: всё видят, каждый закоулок твоего сердца, словно рентгеном, просвечивают. Спрашивают: «Кто ты? Для чего в мире живёшь? Какой след после себя оставишь? Как по жизни ходишь — босиком по песочку белому донскому, или в кирзовых сапогах слякотных — да по горенке?..»

 Стою, смотрю… душа замирает!

 

 Монахи в одеждах черных, вервием опоясаны — и старые, и молодые, но молодых — поболее, и глаза у них посветлее: не печальный взор затворника-старца, а взгляд человека мирского — не всё еще улеглось, умаялось.

 Вон стоит невысокий плотный парень, скуфья на нем тесная, еще не застиранная, тело на волю просится… Стоит, перебирая четки с кистями из черной шелковой пряжи с крупными, как мятый чернослив, узлами. За каждым узелком — молитва Господу. Рука у монаха широкая, пальцы синевой окольцованы, — видать, не одну ходку сделал в места, далеко не святые. Татуировочные кольца замысловаты и узорчаты. А взгляд у монаха чистый, умиротворенный: по всему видать, сломал в себе ствол дерева худого, неплодоносящего, сумел сжечь его, лишь седой пепел во взгляде просвечивает. Заметив мою заинтересованность, глянул на меня и, вздохнув, отвернулся, продолжая передвигать узлы на четках, и что-то шептать.

 У Христа все — дети, и нет разницы между праведником и мытарем. Простил же он на кресте разбойника, утешил, не отвернулся. Раскаявшийся грешник — что блудный сын для отца своего, сын, вернувшийся в дом свой. Как говорил апостол Павел в послании к Коринфянам: «Итак, очистите старую закваску, чтобы быть вам новым тестом… Посему станем праздновать не со старою закваскою, не с закваскою порока и лукавства, но с опресноками чистоты и истины».

 Не знаю, долго ли пробудет сей монах в послушании, но знаю точно — в новые меха старое вино тут не вольется. Причастность к высшему разуму выпрямила путь грешника, поросший терниями.

 Двери храма — нараспах, как рубаха у казака в жаркий сенокосный день. В алтаре Христос-Спаситель на верховном троне восседает. Вседержитель!

 Глаза тянутся смотреть на Него, душа — прощения просить за жизнь непутевую, за расточительство времени, отпущенного тебе, за содеянные неправедности. И сладко, и стыдно, и горько тебе. Неверным другом был сотоварищам, нерадивым сыном был для родителей. Не согрел старость их, слезы мать-отца не отер, в ноги не поклонился… Суетился-приплясывал. Рукоплескал нечестивым, в ладони бил. Просмотрел-проморгал молодость свою, весну свою невозвратную. Цветы срывал, раскидывал, разбрасывал на все стороны. Руки не подал протянутой тебе. Со старыми — неугодлив был, с молодыми — заносчив…

 Горит храм. Пылает огнем нездешним, неопалимым. Свет горний, высокий. Оглянулся — отец Питирим стоит, преподобный старец тамбовский, земляк мой. В руке посох сжимает, в глазах укор. Серафим Соровский рядом: борода мягкая, округлая, взгляд милостивый, прощающий. Не укоряет святой, а ласково по голове гладит ладонью своей 

незримой — теплой, мягкой. Хорошо под ладонью той, уютно. Сбоку — ходатай перед Господом за землю Русскую, за отчизну ненаглядную: Сергий Радонежский. Прям и горд, как тростинка над речным покоем.

 Молельщики и утешители наши, отцы пресветлые, просветители, как же это мы умудрились забыть заповеди ваши? Землю свою, Родину ни во что ставим, ворогу славу поем…

 

 Так думал я, стоя в Богородческом храме Задонского мужского монастыря. До того у меня о Божьей Церкви было иное представление: это полумрак, старушечий шепоток в бледном отсвете лампад, черные доски икон, прокопченные плохими свечами; тленом пахнет, мертвой истомой… А здесь — торжество воздуха и света! Стою, а свет по плечам льется из просторных окон, цветными стеклами перекрещенных.

   «Свет во тьме светит, и тьма не объяла его…»

 

   Местных прихожан мало, всё больше люди приезжие, в современных одеждах. Задонск  расположен на большой дороге, соединяющей юг России с Москвой. Люди в обитель  заглядывают рисковые, серьезные, милостыню подают не мелочью. У самых ворот монастыря — бойкие «Фольксвагены», респектабельные «Вольвы», даже один белый «Мерс» подкатил, когда я замешкался у входа. Высокий парень лет тридцати, потягиваясь, лениво вышел из престижной (даже для наших вороватых властных структур) «тачки». Нищенка подбежала к нему с протянутой рукой; парень порылся, порылся в широких карманах, не нашел наших «деревянных» и сунул ей долларовую бумажку — зеленую, как кленовый лист. Убогая радостно закивала головой, и стала мелко-мелко крестить в спину удачливого человека, который даже не оглянулся — напористым шагом шел в монастырь.

 Русская бабушка не удивилась заграничному листочку, на который разменяли Россию,  и тут же спрятала его в пришитый к ее байковой безрукавке, в виде большой заплаты, карман. Приняла заморскую денежку спокойно, словно стояла у стен Вашингтонского Капитолия, а не в заштатном городке Русского Черноземья, возле тяжелой монастырской стены, на том самом месте, где в былые времена сотнями расстреливали удачливых и неудачливых, да и просто тех, кто подворачивался под горячую руку.

 

 Задонск поражает приезжего человека обилием церквей, которые — это после десятилетий-то безверия! — весело посверкивают своими куполами. Вряд ли найдется какой русский человек, будь то даже воинствующий атеист, которого не тронули бы эти столпы православия. Каждый, — наверно, на уровне генной памяти, — чувствует здесь свою принадлежность к некогда могущественному народу, великому в его христианской вере.   

 Ни один агитатор-пропагандист не в силах сделать того, что делают эти молчаливые свидетели истории. Впрочем, они и своими руинами кричали о вере в милосердие, к которому призывал две тысячи лет назад плотник из Назарета.

 

 Вечер под Ивана Купалу каждым листочком на придорожных деревьях лопотал о лете, и я, присоединившись к группе паломников, по-другому их не назовешь, отправился к Тихоновской купели, под зеленую гору, по соседству с которой вставал из праха и забвения еще один монастырь, но уже — женский.

 Дорога к этой обители столь живописна и притягательна, что речи о транспорте не могло и быть, хоть мы с приятелем и приехали на его «Волге».

 Царившая днем жара сошла на нет. Кипящее знойное марево потянулось вслед за солнцем, а то уже цепляло верхушки деревьев, проблескивая сквозь листву красками начинающего заката: от голубого и палевого — до шафранного и огненно-красного, переходящего в малиновый.

 Заря вечерняя...

 Выйдя на пригорок, я закрутил головой в разные стороны, наслаждаясь представшей перед нами панорамой русского пейзажа. Взгляд ласточкой скользнул над полями созревающего жита и взмыл вверх, к дальнему лесному массиву, где в лучах закатного солнца на темной бархатной зелени алела пылающим рубином куполообразная кровля  строящегося храма, — еще одного Божьего дома, поднимающегося из пучин забвения на месте былых развалин.

 

 Душа моя плескалась в благодати. Мириады невидимых существ несли ее все выше и выше, в купол света и радости.

 

 Когда-то именно здесь Преподобный Тихон Задонский построил свой скит, освятив это место своим пребыванием. Утешитель человеков — здесь он утирал слезу страждущему, здесь поил иссохшие от жизненных невзгод души из источника добра и милосердия.

  И я почувствовал своей заскорузлой в безверии кожей его прохладную отеческую ладонь.

 

 Дорога была перекрыта. К знаменитому источнику и Тихоновской купели рабочие прокладывали асфальтовое полотно: стелили, как утюгом гладили. Мы остановились.

 Нас вдруг окружили странные люди: пожилые и не очень пожилые дети махали руками, что-то говорили на своем детском языке, смотрели на нас детскими глазами, восторженными и печальными, беспечными и озабоченными. Одного не было в их взглядах — угрюмости и ожесточенности. Они лепетали, как листочки на раскидистом дереве. Наконец, мы услышали в их лепете предупреждение: «дальше машины гу-гу-гу!»,  дальше дорога перекрыта. К нам тянулись руки, руки, руки, — протянутые с детской непосредственностью в ожидании подарка, гостинца от приезжего человека.

 

 Нам сказали, что рядом расположен интернат для умственно-неполноценных людей. «Безнадежных для общества», так нам сказали.

 Безнадежных? — подумал я. — Так ли? Русские люди в старину говаривали, что на убогих мир держится. Мир! Ведь они взяли на себя страдания всего остального человечества — здорового и довольного жизнью, они сделали так, чтобы мы, остальные, могли наслаждаться литературой, музыкой, могли любоваться красками заката, любить, быть счастливыми… Как сказал один из великих русских поэтов: «Счастлив тем, что целовал я женщин, мял цветы, валялся на траве...»

 И кто-то должен был положить на другую чашу весов свой скорбный разум.

 Протянутая рука была по-детски требовательна — и я, со стыдом и смущением, высыпал в эту руку, пошарив по закоулкам карманов, всю мелочь, что нашел.

   

 В дыму и гари от кашляющей и чихающей техники, от грейдеров, самосвалов, бульдозеров, следуя за всезнающими попутчиками, бочком, забирая в сторону от грохота и скрежета железа, от асфальтного жирного чада, я оказался вдруг, как у Господа в

горсти, в зеленой ложбине, под заросшей вековыми деревьями горой, из сердца которой бьет неиссякаемый ключ.

 Всплыли в памяти слова из Евангелия от Иоанна: «...кто будет пить воду, которую Я дам ему, тот не будет жаждать вовек: но вода, которую Я дам ему, сделается в нем источником воды, текущей в жизнь вечную». Так говорил плотник из Назарета.

 Вот он, источник. Вода в ключе настолько холодная, что, опустив в нее руку, тут же выдергиваешь от нестерпимой ломоты в костях. Отфильтрованная многометровой толщей песка и камня, вобрав в себя живительные соки земли, она чиста и прозрачна. Целебные свойства этой воды известны давно, и сюда приходят и приезжают с бутылями и флягами, чтобы потом — по глоточку — потчевать домашних и ближних чудесной влагой задонского источника.

 

 Я зачерпнул пригоршню, припал губами и медленно, прижимая язык к нёбу, вкушал эту влагу, сладчайшую влагу на свете.

 

 После жаркого дня ледяная вода источника, действительно, вливает в каждую клеточку твоего тела силу и бодрость. Вон пьет ее большими глотками разгоряченный тяжелой физической работой дорожный рабочий. Вода скатывается по его широким ладоням, по синеватым набухшим жилам, летит на грудь, поросшую густым, с проседью, волосом, и капельки ее светятся там маленькими холодными виноградинками.

 Рядом, напротив источника, срублена небольшая купальня, где переминается с ноги на ногу очередь желающих омыть своё тело этой живительной ключевой водой.

 Вода источника, как утверждают, обладает чудодейственной силой и может снять бледную немочь с болезного и страждущего. Может — но лишь по вере его. Трижды осени себя трехперстием и трижды окунись с головой, — и сосущая тебя отрицательная энергия поглотится этой влагой, потеряет свою губительную силу.

 

 Стоять в очереди мне пришлось недолго: в купальню как раз заходила группа мужчин и я примкнул к ней. Перекрестившись, вошел во влажный полумрак избушки. Здесь, в небольшом проточном бассейне,  тяжело поблескивала темная вода. Скинув летнюю  одежду и торопливо крестясь, в бассейн с уханьем прыгали совсем здоровые на вид мужики, обнаженные и загорелые.

 Тысячи маленьких стальных лезвий полоснули мое тело, когда я, задержав дыхание, ушел с головой на дно и вода сомкнулась надо мной. Трижды вынырнув и трижды опустившись на бетонное ложе бассейна, я, путая слова, читал про себя извечную молитву  всякого христианина, католика и православного, всякого исповедующего веру в Христа —

«Отче наш». Под конец суставы заломило так, что я, пробкой выскочив из воды, непроизвольно застонал. Но уже через минуту каждый мускул моего тела радостно звенел, подобно тугой пружине. В теле наступила такая легкость, словно я навсегда потерял свой вес. Земное притяжение ослабло — и я готов был взмыть к потолку купальни.

 

 Быстро натянув рубашку, я вышел из избушки на воздух. Темная зелень деревьев стала к вечеру еще темнее, еще таинственнее. Грохот машин исчез, воздух очистился от смрада, выдыхаемого десятками стальных глоток. В полутьме слышались отдаленные голоса людей: кто-то кого-то звал. Кто-то, видимо, не подошел вовремя к туристическому автобусу, заплутав среди вековых стволов, свидетелей Тихоновских таинств и чудотворения.

 Было довольно уже поздно, и мне надо было возвращаться в село Конь-Колодезь соседнего района, где я, по воле случая, с недавних пор проживал. Шофер белой «Волги», мой приятель, конечно, терпеливо ждал меня, но ведь у него хозяйство, земля, жук колорадский, паразит, замучил, свиноматка на сносях... Жизнь!

 Я поднял руку, чтобы посмотреть на часы. Но на запястье часов не было.

 Вот тебе и на! Часы дорогие, японские, марки «Ориент». Игрушка, а не часы. Хронометр. Автоматический подзавод, водонепроницаемые. Стекло - хрусталь, бей молотком — отскочит, чистый кварц. Браслет с титановым напылением. Жалко!

 Я стал припоминать, где я мог их оставить. После меня в купальню прошла большая группа женщин, а эту заграничную штуковину я повесил в раздевалке на гвоздик, на видном месте, повесил за тот самый браслет. Наверное, он пришелся впору на чью-то руку. Жалко…

 Или подождать, пока женщины покинут купальню?

 Вздохнув, я направился к машине.

 И тут услышал чей-то возглас. Да, это окликнули меня. Немолодая, запыхавшаяся на подъеме женщина догнала меня и взяла за руку. Я в смущении остановился. Денег у меня не осталось, мне нечего было ей дать. Но она ничего от меня не хотела — она просто опустила в мою ладонь мою заграничную игрушку. Вот он, мой непотопляемый хронометр!

 - Господь надоумил. Часы-то, никак, дорогие!

 

 Мне нечем было отблагодарить ее. Я наклонил голову и прикоснулся губами к тыльной стороне ее ладони, сухой и жухлой, как осенний лист.

 Она отдернула руку, и часто-часто перекрестила меня:

 - Что вы! Что вы! Христос с вами! Дай вам Бог здоровья! Не теряйте больше!

 

 Мой приятель сладко спал на спине, улегшись поперек салона «Волги». Ноги, согнутые в коленях, свисали в придорожную полынь, золотая пыльца окропила его мятые джинсы.

 

 Мне было жаль будить его.

 Я стоял и смотрел по сторонам. Уходящее солнце затеплило свечку над звонницей Богородческого храма. Кованый крест ярко горел под голубой ризницей неба.

 Свеча нетленная…

 

 

 

ПАРУС

TopList

ПАРУС

Гл. редактор журнала ПАРУС

Ирина Гречаник

WEB-редактор Вячеслав Румянцев