> XPOHOC > РУССКОЕ ПОЛЕ   > БЕЛЬСКИЕ ПРОСТОРЫ

№ 04'06

Рустем Вахитов

Webalta

НОВОСТИ ДОМЕНА
ГОСТЕВАЯ КНИГА
XPOHOС

 

Русское поле:

Бельские просторы
МОЛОКО
РУССКАЯ ЖИЗНЬ
ПОДЪЕМ
СЛОВО
ВЕСТНИК МСПС
"ПОЛДЕНЬ"
ПОДВИГ
СИБИРСКИЕ ОГНИ
Общество друзей Гайто Газданова
Энциклопедия творчества А.Платонова
Мемориальная страница Павла Флоренского
Страница Вадима Кожинова

 

Во мне томится русская тоска…

* * *
Не летчиком и не артистом — в детстве
Мечтал я стать шофером, как отец.
В кабину впрыгивать и хлопать дверцей,
Да так, чтоб услыхали все окрест,

Дымить «Казбеком» и ругаться крепко,
Плечом из грязи «газик» свой толкать,
И после капремонта смятой кепкой
Со лба мазут медовый вытирать,

Глядеть на пешеходов полубогом
В стекло всё в трещинках — как бы от пуль,
И радостно врезаться в даль дороги,
С улыбкой поворачивая руль,

Шалеть от необъятного простора
И глотку драть на пару с «Маяком»,
И гнать под улюлюканье мотора
Вперед, в согласье с путевым листом…

Я вырос. На обед придя устало,
Вздохнет отец, чинариком чадя:
«Ты в люди выбился… Стихи в журналах…
Теперь, сынок, тебе я не чета…»

И руки моет, на меня не глядя...
А я вчерашний черновик сомну
И глухо отвечаю: «Брось ты, батя!
Нашел, чудак, завидовать кому —
В трех строчках заплутавшему поэту!
Ты, батя, если просто рассудить,
Хоть видишь, по какой дороге едешь!
А ночью — можешь дальний свет врубить...»

УРУС-НИЗАЙ
Мой прадед был отменным баламутом.
Аул его прозвал: Урус-Низай.
И так его прозвали, потому что
Не чтил законы он, какими край
От века жил.
Не споря с мудрецами,
Хотя косился люд со всех сторон,
Гонял чаи он с русскими купцами,
Наяривал частушки под гармонь.

А как судачили людишки злые,
Когда он с первой мировой войны
Привез жену — тишайшую Марию
С косой невиданнейшей белизны!

Он на завалинку — вдогонку ругань.
Старухи, коромыслами тряся,
Шипят: «Зачем женился на уруске?
Татарок мало что ль, Урус-Низай?»

Тогда губу закусит он до боли,
Свою гармошку схватит за бока...
Я часто думаю: не от него ли
Во мне томится русская тоска?

Я вижу, как махру в траве рассыпав,
Едва заслышав русской песни плач,
Он повторял:
— Зовется так красиво
По-русски соловьем наш сандугач!

* * *
Е. А.
А как мы были счастливы тогда!
Купались в Белой, хохоча и вздоря,
Всю воду взбаламутив — та вода
Уже лет десять как в Каспийском море.

По Каме с Волгой лодки отласкав,
На солнце млеет и ворчит про старость.
И пьют ее, столпившись, облака,
Как бестолковое овечье стадо.

А мы остались в городе своем,
Спокойно спящем на плече Урала,
И как умеем тужим и живем,
И нашей в том вины как будто мало,

Что в Каспий, без заботы, налегке,
Уплыли наши молодые лица,
В бегущей между ивами реке
Успев лишь на мгновенье отразиться.

Но все же ничему и никогда
На свете умереть не удается,
И бельская, давнишняя вода
Дождем июньским в Белую вернется.

Сбегут со смехом тропкою другой
На берег мальчик с девочкой — другие
И, низко наклонившись над водой,
Увидят наши лица молодые.

* * *
Будней затихает гонка,
За окном закат горит,
И жена моя тихонько
С сыном нашим говорит.

Блики на халате синем,
На живот легла рука:
«Скоро ты увидишь, сына,
Улицы и облака…

Мой бутуз! Мужчина! Витязь!
Что ж ты, золотце, затих?
Подожди и — ты увидишь
Маму с папою своих!»

Сын ногой сучит упрямо:
Дескать: «Я и так — тук-тук!
Знаю, что такое мама.
Мама — это все вокруг».

ТРИ ВОКЗАЛА
Для меня всегда Москва
Начиналась с трех вокзалов.
С паровозного гудка.
С толчеи. Восторгов. Жалоб.

Три вокзала! Зданья их
Схожи с лицами галерки.
Сто разлук — все на троих,
Как стакан небес граненый.

И беседуют за жизнь,
Тех небес хвативши лишку,
Провода и этажи,
Поезда и электрички...

* * *
Горожанин сажает картофель,
Щавель с редькою, лук и чеснок.
На базаре той зелени вдоволь.
Он купить бы и осенью смог.

Но как май — он покоя не знает.
Летом в городе он — редкий гость.
Лук в саду горожанин сажает,
В нем с рожденья крестьянская кость.

* * *
Про злые судьбы выдумали люди,
Наверно, не любившие ни дня.
По городу весь день шатаюсь. Всюду
Мне кажется, ты смотришь на меня.

Ночь наплывает. Смутная тревога
Не отступает. Городишко спит.
И облако, похожее на Бога,
Напротив моего окна висит.

* * *
Темень во дворе. За стены зелень
Держится как пьяный гость со свадьбы.
Тихо так, что слышно как на землю
Глухо воют лунные собаки.

Выйдешь на балкон. Закуришь. Лето.
Ночь, но — ни звезды. И веселее,
Что от замерцавшей сигареты
Будто посветлело во вселенной.

* * *
Уже полчетвертого. Ты не пришла.
И надо бы ополоуметь.
Но вьюга июньская вновь замела
Нетающим снегом проулок.

И как не высматривай черную грусть
На небе, высоком и чистом,
Ее не увидишь. Прескверно: боюсь,
Что я становлюсь оптимистом.

 

  

Написать отзыв в гостевую книгу

Не забудьте указывать автора и название обсуждаемого материала!

 


Rambler's Top100 Rambler's Top100

 

© "БЕЛЬСКИЕ ПРОСТОРЫ", 2004

Главный редактор: Юрий Андрианов

Адрес для электронной почты bp2002@inbox.ru 

WEB-редактор Вячеслав Румянцев

Русское поле